Camofobia

Mi mamá me heredó su cama de toda la vida. Cama que fue circo; cuando nietos contaban/explicaban chistes para que ella sonriera. Cama que fue máquina del tiempo; donde ella rememoraba cosas idas, perdidas, abandonadas e imaginadas. Cama que fue nido; ahí murió postrada.

Tras recibirla, dormía abrazado a su almohada como si fuera su regazo; aferrado al aroma, fusionándome con su esencia, la energía maternal. Extrañándola.

Una noche, sin embargo, me soñé cayendo al vacío. ¿Te pasó? ¡Ojalá NUNCA EN ESTA CAMA! (que encerré bajo llave), pues desperté siendo tragado por el colchón... Mi mamá arrastrándome de vuelta al útero.

& Alís

Repetir

Andrea un día volvió. Tal como se fue, volvió. El exmarido le preparó una fiesta de recibimiento. Esa tarde, los invitados, gente linda, quedaron boquiabiertos al reencontrarla. “¡ESTÁ VIVA!”. Y la rodearon para abrazarla. Andrea iba de la sonrisa a la risa. Hasta que empezaron los...“¡¿Por qué nos abandonaste?!”. “¡Económicamente tu casa se vino abajo!”. “¡Tu hija empeoró su adicción a las drogas!”. “¡Tu mamá, pobrecita, solo confiaba en ti para que le cambiaran los pañales!”. “¡Eres egoísta!”. En el punto más álgido de la interrogación, Andrea, silenciosa, se abrió paso entre la gente y, tal como volvió, se fue.

Sí, pero...

La última vez que estuvo plenamente de acuerdo con ella, fue cuando respondió “sí, acepto”. Desde entonces (y no por darle sabor al matrimonio, crear tensión sexual o generar debate sano), el marido empezó a invalidarla por cada cosa y cosita. Porque un “sí”, un elegante “sí”, no suena complicado ni agotador.

-Nuestros hijos son preciosos.

-Sí, pero...

-La capital de Chile es Santiago.

-Sí, pero...

“¿Es por joder o de verdad no me encuentra razón?”, se preguntaba ella con angustia a perder la suya propia. Y un día:

-Tenemos que separarnos.

-Sí, pero...

-¡Perdón, vivamos juntos por siempre!

Las moscas

Empezaron de a poco. Zoé las espantaba con insecticidas o, como desquiciada, lo que tuviera a su alcance para alejarlas. Pero las moscas insistían en rodearle el cuerpo y específicamente la boca, pues de su interior emanaban cada vez que ella la abría para responder NO a cualquier invitación que la sacara de su estado de confort. No había aventura que la desatornillara de su sitio. Y ahí estaba, sin saber por qué aparecían más moscas por cada negativa a experimentar la existencia por fuera de la rutina.

Cuando se empezó a pudrir entendió que se estaba muriendo en vida.

Estamos condenados

-No hay justificación.

-Ninguna. Y si hubiera, no importa.

-Además eso de invadir países me parece tan antiguo. 

-No sé si es por atraso o retraso mental, pero Putin es de esas personas con el alma vieja y putrefacta y hedionda que no ayuda a que la sociedad avance. Al contrario, la estanca. Y nos arrastra.

-¿Y hay alma en las personas malas? ¿O corazón? Algo falta que los deshumaniza.

-Estamos condenados. Siempre habrá alguien que haga este mundo un lugar peor. Como mi vecina, por ejemplo.

-¡Oye, para! ¡Ven! ¿Por qué le pisaste las flores?

-Porque me cae mal.

#guru #blessed #instagood #fashion #followme

Mis miles de seguidores en Instagram leen a diario mensajes sobre lo poderoso que me he vuelto desde que soy humilde. Como un león, el rey de la selva, que pudiendo permanecer en la punta de la pirámide divina para regocijarse en la autosuficiencia, prefiere relacionarse con el rebaño para iluminarlos desde abajo. Es que me hizo bien liberarme del ego. Lo aprendí en una comunidad espiritual enclavada en una mansión del Cajón del Maipo. No puedo dar detalles. ¿Pero saben qué? Tampoco quiero porque dudo que vayan a entenderme. Lo importante es que fui el mejor liberándome del ego.

Un Mundo Feliz

Este narco feo, fanático de la corrupción, la sangre derramada y la podredumbre humana, le pagó a su Mano Derecha y él le pagó al lanchero y el lanchero le pagó al cargador y el cargador le pagó al camionero y el camionero le pagó al carabinero y el carabinero le pagó al empresario granjero y él le pagó al político y el político le pagó al director del diario y el director del diario me pagó a mí para que no publique nada contra este narco hermoso que, no olvidemos, también inauguró una placita bonita con columpios y cositas.

AntiConsejoAmoroso

¿Quieres conquistar su corazón? Amigo, tienes que ser sensible. No como mi marido, que cuando le comparto mis dramas se pone como piedra o se impacienta. Y esa es otra, sé buen oyente. No como mi marido. Por supuesto, sé fiel. No como mi marido, que ya antes de casarnos me ponía los cuernos. Sé atento: llámala, ofrécele tu compañía. No como mi marido, que debo acorralarlo para aclararle que lo necesito. Sé seguro. No como mi marido, que un día me cela y al otro me ignora. No, no seas como mi marido que me tiene más que conquistada.

El silbido

En la calle Miguel de Cervantes hay una casa reconocible por su vistoso árbol y también porque, y a modo personal para la señorita Sara, cuando pasa por al frente, ida y vuelta de comprar pan, le silban desde ahí. Vístase como se vista. Y no está bien, piensa, y se cohíbe y enoja. Muchas cuestiones tóxicas mascullaba contra el machismo cuando por fin se atrevió a encarar al hombre tras el silbido. Llamó a la casa y del hueco del árbol se asomó un loro que, viéndola, le volvió a silbar. Ella reconoció ese sonido. Y también su decepción.

El reencuentro

-¡Salud por este reencuentro, amiga!
-¡Salud!
-Y también brindo porque vas a pagar la cuenta.
-Claro.
-Era broma.
-Tranquila. Incluso pide más si quedaste con hambre. Yo cancelo al salir.
-Ay, deja de lucirte, sé que te está yendo bien en el trabajo.
-Y a propósito, voy a llegar tarde. ¿Vas a pedir algo más?
-Primero responde, aquí entre nosotras, ¿cuánto ganas?
-Pues lo de siempre: una mierda.
-¿En serio? ¿Y te puedes dar estos lujos? ¿Con una mierda?
-¡Con una mierda hasta me sobra, fíjate! Ya, me voy.

Dicho esto, la mosca toma su maletín y se aleja volando. 

& Alís

Una historia nueva

Una abuelita se sentó a mi lado en el banco de la plaza. “Hijo, yo sé lo que te hace falta: tú necesitas una historia nueva”. Asombrado, le seguí la corriente. “¿Nueva en qué? ¿Para mi vida o para mi blog? ¿Acaso sabe que yo tengo un blog? ¿Y tanto le importa que lo tenga botado? ¿Me busca hacer sentir culpable? ¡Déjeme, voy publicando a mi ritmo!... ¡Espere!... ¿O lo dice por esta cerveza? Usted cree que soy alcohólico y debo cumplir de una vez mi promesa de cambio, ¿o no? “. “Hijo, solo dije que necesitas una historia nueva”.

La bolsa

Corrí a casa, pues lo que llevaba en la bolsa me urgía por disfrutarlo en la intimidad. Todavía así, el toque de queda me volvió huérfano en una calle extraña. Y yo, caminando solo, era sospechoso de todo. Y eso que iba con mascarilla. Dos carabineros me interceptaron. “¿Por qué corre? ¿Qué hay en esa bolsa?”. “En esta bolsa llevo el corazón de una mujer” (la felicidad me delató). “¡¿Corazón?! ¡¿Mujer?! ¡Arrodíllese! ¡Manos en la nuca!”. Y el oficial, sin dejar de apuntarme con el arma, abrió la bolsa: una a una fue sacando las cosas que ella me regaló.

Bennu

65 millones de años después, otro meteorito vino en colisión directa a la Tierra. Como nunca antes, las potencias mundiales acordaron trabajar por algo en conjunto: golpearon a Bennu y desviaron su trayectoria. Ese día fue un éxito, y nos abrazamos sin importar nuestras diferencias.

A la mañana siguiente, un país se atribuyó el logro mayoritario. Y otro país le corrigió. Y otro país llamó a la calma. Pero desestabilizaron a ese país que buscaba ejercer como juez, y ninguno lo reconoció pero todos se culparon entre sí. Y se empezaron a atacar, primero con palabras y luego con bombas.

Bennu

El ocho

Él eligió el ocho y perdió un premio en un juego de azar por ese único número que no acertó. Peleado con su mala pata, anduvo después evitándolo: no compraba nada que tuviese un ocho en el precio. Empezó a dormir siete horas diarias. Cambió el despertador para que sonase a las nueve. Llevó la superstición al límite.

Un día, un ocho de julio, siendo el octavo en una fila, cayeron a sus pies ocho artículos. Los recogió en ocho segundos. Se los pasó a su dueña y se enamoraron tras conversar ocho minutos. El ocho lo eligió a él.

Doce citas después

Fruto de la pasión constante y amor por el resultado, un año después logramos mezclar agua y aceite. Con un brazo, la técnica. Casi a ciegas, la intuición. Nuestro éxito fue un secreto a voces. Y así, lentamente, invitados de honor, nos paseamos por la tele, la radio e internet revelando y siendo aplaudidos por este descubrimiento.

Ni los científicos entienden cómo ni los chefs para qué. Pero, sea por peligrosa o ridícula, la receta está ahí. Ella y yo la defendemos. Habla de nosotros: si nos queremos tal y como somos, mezclar agua y aceite fue todavía más fácil.

Canción "Partilhar" - Rubel & Anavitória

Perla

Cuando se reactivó el conflicto en la Franja de Gaza, la solución final fue poner a gatos paseando por esa zona. Por el rumor ese sobre que absorben energías negativas, ¿qué se pierde? Y ganaron todos. Se alcanzó la paz. De paso, árabes y judíos quemaron esos libros antiguos que solo recuerdan una enemistad heredada. Desde entonces se oficializó al gato, internacionalmente, como algo sagrado. Por lo menos debe haber uno en cada casa, y en los estadios y en el Congreso. Que los gatos se encarguen del control humano. Y el mundo volvió a ser de ellos, como siempre.

Animal de costumbre

Despierta con resaca. Mira desconsolado el desorden en su dormitorio. Se acomoda y aparece el dolor de estómago, las ganas de morir, el juramento del nunca más. Sin saber cómo, se levanta. Limpia apenas. Le toma una tarde. Aunque más tiempo tarda caminando por calles lejanas y sin embargo tan familiares esa noche. Vuelve cansado de pelear consigo mismo, pero aliviado por haber comprado la cura para sus males. No vacía una botella cuando ya destapa otra. Entra al dormitorio. Lo revuelve todo buscando no sé qué cosa. Se desmaya sobre el suelo. Va a despertar con resaca, eso seguro.